- وما الفرق يا عزيزتي؟! المهمّ أنّك شفيت.

 

- ولكن أريد...

 

- لا وقت للإرادة! أكاد أموت من الشوق لطبق من الحلوى... التفتت إلى الخلف. غبت في سراب أزليّ، وعندما سألت الأزل عن أزل يحويني، زل زلاله كما في الأزل. ثمّ بعد السعال الرابع، صاح صادحًا: أين أنت أيّها البائس؟ أين... أنت يا ابن العارية؟!

 

- ...

 

- تقدّم منّي.

 

هوت مطرقة حديديّة، بعد تكوُّرها، على صدغي. خرجت أتجوّل، مع دوائري، إلى مدينة أخرى. لا تبعد عن مدينتي الأولى، ومنها لأخرى. لا أحد يعرفني هنا، أنا لا أعرف أحدًا. لكنّهم مألوفون لي. أحفر في خزّانات الذاكرة والنسيان معًا. معول ضخم. يعلو ويهبط. يشقّ الطريق ويفتّت الصخر. أحاول، جاهدًا، أن أمسك طرفه. يرميني بعيدًا. ثور. ثائر. ثورة. أمّا غادة القيثارة فلم تثر، بل حطّمت قيودها الوتريّة الشفّافة. جلست تعيد تركيبها. أبت الأوتار وشنقت الغادة. لم تمت، بل صعدت تتجوّل.

 

- أنتِ غادة القيثارة؟ سألتها بعد خطواتي الأولى في المدينة.

 

- بلى أنا الغادة بعينها...! ومن أنت أيّها... لا أدري بما أصفك، لكن ما أتى بك إلى هذا القطر؟ تساءلت بحيرة.

 

- في الحقيقة... في الحقيقة... حِرتُ أنا من حيرتها.

 

- لست ملزمًا بالإجابة. كلّ مخلوق يختار ما يريد ومتى.

 

- المشكلة أنّني لم أخْتَرْ. المطرقة الحديديّة هي التي اختارت، لذا أنا هنا...

 

- يبدو لي أنّك تتهرّب... ألا تحبّ الكلام؟

 

- أحيانًا كنت أكلّم الورد مصغيًا. ولكن، في المعتاد، يتكلّمون وأسكت.